¿ Y qué sería de nosotros pobres mortales condenados al trabajo eterno sin las Letras?...Pobres Sísifos condenados a vivir.Las letras sí, con mayúsculas, en su sentido más amplio, siempre destinadas penitentemente a su incompleto devenir. Expresión lírica de poetas regidos por Saturno e inspirados por las Musas. Personificación en la palabra de grandes ideas, y de grandes desastres. Apología de sueños, implacable sentencia firme. Las letras, alma en pena premiada con la libertad intangible.

¿ Y qué serían las letras sin un aromático y estimulante café? ¿Acaso puede concebirse una tertulia de letras, apoteosis del "Eidos" sin el suave estímulo cafetil?

Letras y café nos trasladan suavemente de la mano al mundo de la palabra, de la Letra, de la comunicación...la comunicación, la inevitable condición de toda existencia viva.

Las letras pueden mostrar los colores, los aromas, los recuerdos, las esperanzas y catalizar el proceso de las emociones hasta transformarlos, tras su paso a través de la razón, en sentimientos. En este sentido, un sentimiento, antes que nada, es una emoción "meditada".

Realmente es posible homenajear al Arte, a través de una de sus hijas, las letras, cuando son inspiradas por Érato, la musa lírica por excelencia, o exhaltar a la acción a los espíritus más apaciguados.

"Una cosa aborrezco, pero de ganas, a saber: esos hombres naturalmente turbulentos que se alimentan de oposición, a quienes ningún Gobierno les gusta, ni aun el que tenemos en el día; hombres que no dan tiempo al tiempo, para quienes no hay ministro bueno, sobre todo desde que se ha convenido con ellos en que Colomarde era el peor de todos; esos hombres que quieren que las guerras no duren, que se acaben pronto las facciones, que haya libertad de imprenta, que todos sean milicianos urbanos...Vaya usted a saber lo que quieren esos hombres. ¿No es un horror?
Yo no. Dios me libre.El hombre ha de ser dócil y sumiso, y cuando está sobre todo en la clase de los súbditos, ¿qué quiere decir esa petulancia de juzgar a los que le gobiernan? ¿No es esto la débil y mezquina criatura pidiendo cuentas a su Creador?
La ley, señor, la ley. Clara está y terminante: impresa y todo; no es decir que se la dan a uno de tapadillo. Ése es mi norte. Cójame Zumalacárregui, si se me ve jamás separarme un ápice de la ley".

(Larra. "Artículos: Lo que no se puede decir,no se debe decir")

"La solidaridad de los perturbados puede permitirse decir "no" a las medidas de movilización que eternizan el estado de guerra...La solidaridad de los perturbados se construye en la persecución y en la incertidumbre: tal es su frente silencioso, sin reclamo y sin repercusión, incluso allí donde la Fuerza reinante intenta apoderarse de él por tales medios".

"Ensayos heréticos" de Jan Patocka.

Un escueto apunte acerca de fray Luis de León. Uno de nuestros grandes ignorados. Pocos personajes de su talla ha dado España. Poeta, profesor catedrático en Salamanca y...pensador.Conocedor de las letras clásicas y antiguas y de la tradición ancestral de los antiguos. Realmente fue un hombre sabio, un hombre que pertenece a esas escasas rarezas que afloran en medio de cualquier época, regida por la corrupción de cualquier poder, de cualquier yugo, de cualquier Inquisición social.

En 1572 fray Luis de León fue procesado por la Inquisición, excitada por las denuncias de algunos colegas: le acusaban de prestar más atención al texto hebreo de la Biblia que al latino. La inculpación aludía a que tenía ascendientes judíos, cosa muy mal vista en la sociedad de aquel tiempo, pero más frecuente de lo que ésta reconocía. El encarcelamiento del sabio catedrático duró más de cuatro años y acabó en nada. El día en que retornaba a su cátedra había gran expectación en Salamanca, y el aula, que todavía se conserva, estaba abarrotada, pendiente de las palabras del perseguido. Es fama que comenzó:

"Dicebamus externa die..."

Lo cual viene a significar "Tiempo atrás...o decíamos ayer..."

Seis años después de aquella supuesta frase, en 1582, fue procesado de nuevo por la Inquisición.


¡Qué descansada vida
la del que huye del mundanal ruïdo,
y sigue la escondida
senda, por donde han ido
los pocos sabios que en el mundo han sido;

Que no le enturbia el pecho
de los soberbios grandes el estado,
ni del dorado techo
se admira, fabricado
del sabio Moro, en jaspe sustentado!

No cura si la fama
canta con voz su nombre pregonera,
ni cura si encarama
la lengua lisonjera
lo que condena la verdad sincera.

¿Qué presta a mi contento
si soy del vano dedo señalado;
si, en busca deste viento,
ando desalentado
con ansias vivas, con mortal cuidado?

¡Oh monte, oh fuente, oh río,!
¡Oh secreto seguro, deleitoso!
Roto casi el navío,
a vuestro almo reposo
huyo de aqueste mar tempestuoso.

Un no rompido sueño,
un día puro, alegre, libre quiero;
no quiero ver el ceño
vanamente severo
de a quien la sangre ensalza o el dinero.

Despiértenme las aves
con su cantar sabroso no aprendido;
no los cuidados graves
de que es siempre seguido
el que al ajeno arbitrio está atenido.

Vivir quiero conmigo,
gozar quiero del bien que debo al cielo,
a solas, sin testigo,
libre de amor, de celo,
de odio, de esperanzas, de recelo.

Del monte en la ladera,
por mi mano plantado tengo un huerto,
que con la primavera
de bella flor cubierto
ya muestra en esperanza el fruto cierto.

Y como codiciosa
por ver y acrecentar su hermosura,
desde la cumbre airosa
una fontana pura
hasta llegar corriendo se apresura.

Y luego, sosegada,
el paso entre los árboles torciendo,
el suelo de pasada
de verdura vistiendo
y con diversas flores va esparciendo.

El aire del huerto orea
y ofrece mil olores al sentido;
los árboles menea
con un manso ruïdo
que del oro y del cetro pone olvido.

Téngase su tesoro
los que de un falso leño se confían;
no es mío ver el lloro
de los que desconfían
cuando el cierzo y el ábrego porfían.

La combatida antena
cruje, y en ciega noche el claro día
se torna, al cielo suena
confusa vocería,
y la mar enriquecen a porfía.

A mí una pobrecilla
mesa de amable paz bien abastada
me basta, y la vajilla,
de fino oro labrada
sea de quien la mar no teme airada.

Y mientras miserable-
mente se están los otros abrazando
con sed insacïable
del peligroso mando,
tendido yo a la sombra esté cantando.

A la sombra tendido,
de hiedra y lauro eterno coronado,
puesto el atento oído
al son dulce, acordado,
del plectro sabiamente meneado.


Fray Luis de León