Lo prometido es deuda y hoy, día 1 de Julio, se abre el plazo de recepción para el II Concurso de relatos cortos de Tadforo.



La participación en este concurso es libre, el único requisito es estar registrado en Tadforo. Sólo se aceptará un relato por usuario.

La temática de los relatos será libre y la extensión no deberá pasar las 500 palabras (las podéis contar en Word).

La forma de envío será mediante un mensaje privado dirigido a mí y el plazo de recepción estará abierto hasta el día 1 de Agosto.

Si un usuario, debido a que es nuevo en el foro, no puede aún enviar mensajes privados deberá indicar en este hilo su intención de participar y se buscará una solución.

El día 1 de Agosto se publicarán todos los relatos recibidos en este hilo de forma anónima, es decir, sólo yo conoceré los autores de cada relato (por lo que estaré exenta de votar, no de participar) y en un hilo aparte se llevarán a cabo las votaciones hasta el día 15 de Agosto en el que se conozca a los ganadores.

Esto se hace así para, en primer lugar, organizar mejor la publicación de los relatos enviados a concurso y, en segundo lugar, para que las votaciones se guíen por la calidad de los escritos y no por quién lo ha escrito siendo así una votación más objetiva.

Las votaciones se realizarán con 1, 2 y 3 puntos en el hilo dedicado a ello que darán lugar a los tres relatos ganadores (primer, segundo y tercer puesto).

Los relatos ganadores se publicarán en formato pdf para el disfrute de todos.

Así pues, ¡que empiecen a escribir esas plumas tadforiles!

RELATO 1: EL PISOTÓN

Se pisó, no recuerda bien el día ni la hora, pero lo sabe, porque su pie se hinchó, que debió pisarse ayer o antes de ayer.

Se preguntó ¿cómo es posible que me pisara? Al no poder concretar día y hora, le fue imposible descubrir el porqué, el cuándo, el dónde, la causa de.

Se fue a trabajar, quería descargar el cerebro de tantas incógnitas sin resolver, pensó que tal vez si se enfrascara en el programa de contabilidad del PC de la empresa dejaría de darle vueltas al coco.

La rutina laboral se apoderó de él pero a la hora del desayuno, mientras mojaba el donut en el café, los interrogantes se volvieron a apoderar de su mente. Se atragantó por la impotencia que sentía ante ese simple hecho que quizás de haberlo recordado no dejaría de ser una anécdota más, pero ¿qué pasó?, ¿quién o quiénes fueron testigos?, ¿estaba solo o acompañado? y ¿por quién?

Ninguno de sus amigos le había mandado un SMS ni las chicas con quien alternaba le habían llamado.

¡Qué extraño! Y, para colmo, el pie seguía hinchado, mientras estaba sentado tenía un pase, pero cuando caminaba pareciera que un resorte le golpeara la cabeza y le volvieran las preguntas.

Terminó la jornada laboral y se fue a su casa, no pasó como de costumbre por el bar a tomar una cerveza, no quería (si alguien conocido lo supiera) que le sonrojaran en público.

Aparcó su BMW, abrió el portal, llamó al ascensor y pulsó el número 4. Y esperó.
En el segundo piso se paró el ascensor, abrieron la puerta.

-¡Oh!, perdón Miguel, no sabía que subías.

-No pasa nada, anda súbete conmigo y luego te bajas, Marcial.

-Bien, vale, por cierto ¿cómo está tu pie?

¡Cómo! Él sabía algo, pero ¿el qué?, ¿dónde estaba cuando pasó?, ¿quiénes más lo presenciaron?

¡Joder, joder! Y fue aquí mismo en el portal, bueno aquí debió de ser, no recuerdo haber tomado copas con Marcial nunca. ¿Fue de noche o de día?, ¿estaba borracho?

Un color se le iba y otro se le venía, no había dudas, en el vecindario se sabía, pero ¿cómo averiguar cuánto sabía Marcial?

Como el que no quiere la cosa, respondió:

-Bien, ya ves, no fue nada, un traspié lo tiene cualquiera.

-Sí, sí. Ja, ja, en fin, ya hemos llegado, hasta luego Miguel. -Y pulsó el 0.

Se fue y lo dejó allí anonadado, con cara de interrogante, quieto cual estatua de Rodin.

Repasaba mentalmente las horas anteriores, ¿o fueron días? Los fotogramas de su vida en los dos días previos fueron pasando a velocidad de vértigo delante de sus ojos, apenas lograba entrever algún detalle borroso, pero sabía por experiencias anteriores que si hubiera algo anómalo o raro, su memoria fotográfica lo detectaría, pero no había nada, no se detenía en ningún instante determinado, la incógnita seguía sin estar resuelta.

Se durmió por agotamiento mental, mañana será otro día.

RELATO 2: SUÉLTAME

-¡Suéltame!
-Hace poco me susurrabas al oído que no te dejara nunca, ¿no es una deliciosa y cruel ironía?, ¿cómo no va a encantarme?
-Eres un puto sádico.
-No soy un sádico, soy un romántico: irremediablemente enamorado de los sentimientos humanos. Veo belleza tanto en el amor, como en el odio; me satisface la compasión del mismo modo que la crueldad; disfruto al observar el placer y al observar dolor; y busco desesperadamente mi placer y mi dolor. No soy un sádico, soy un artista: lo único que me mantiene con vida es crear belleza. Mi obra es la creación de tragedias y comedias, mis acciones son mi pluma, mi vida mi escenario, mi musa la emoción.

No pienses que intento justificarme, no estropearía esto de una forma tan burda. El arte está fuera del ámbito de la razón, es estética, es sentimiento, y ésta será la más sublime de las tragedias que he escrito con mi vida. Una implacable exhortación del ser humano, el sacrificio más sagrado a la belleza. Si hay algo más hermoso que observar amor, es amar con la más absoluta de las entregas. Si hay algo más dramático que ver sufrir a quien amas, es hacerlo sufrir. Y si hay algo que pueda igualar en belleza al placer o al dolor, es una trágica fusión de ambos.

He disfrutado de tu placer, he gozado de tu cuerpo y he alcanzado el éxtasis con tu amor. Ahora quiero disfrutar de tu sufrimiento, excitarme con tus gritos y masturbarme con tu dolor. Quiero beber cada gota del dulce elixir que obtengo al torturarme y torturarte con este juego: creando la más grande de las tragedias que nunca haya vivido, viviendo la más grande de las tragedias que nunca haya creado. Destruyendo tu cuerpo y envenenando mi alma.

RELATO 3: LA ÚLTIMA CARTA

Sentada en la estación de autobús, esperando que abra sus puertas para que las cinco o seis personas que también esperan puedan subir y viajar a su destino. El mío, a unos 40 minutos. Demasiado tiempo, quizá.

Subo al autobús, saludo al conductor y veo como me mira sin inmutarse y sin devolver el saludo. Pico el billete y me dirijo al mismo asiento de siempre, mi asiento. Desde él puedo ver cómo van entrando las demás personas, pero desde una distancia prudente. El autobús sigue parado, es el punto de origen y todavía faltan unos minutos para emprender la marcha, como cada día.

Miro por la ventana, veo pasear la gente, absorta en sus pensamientos, impasible a todo lo que les rodea, supongo que ésa es la esencia de una gran ciudad.

Mi mano abre el bolso y coge un bolígrafo. Luego abro la libreta que reposa entre mis piernas. La suerte me está tentando. Mi mano hábil busca una página en blanco donde poder plasmar todo aquello que siento y que guardo y, sin pensarlo, me pongo a escribir...:

"Querido... nadie:

Te escribo porque... ni siquiera sé porqué te escribo, supongo que porque necesitaba hacerlo, porque últimamente la idea de escribirte me es muy recurrente"

El autobús se pone en marcha y mi mano empieza a temblar, quizá por el movimiento. Aún así, haciendo grandes esfuerzos para que la letra sea legible, sigo escribiendo:

"de hecho, hace mucho tiempo que había pensado hacerlo, pero nunca me atreví tanto como ahora, ahora, que justamente es cuando más tengo que perder, pero estoy cansada, quizá llevo demasiados años cansada..."

Mientras, el autobús va siguiendo su recorrido, personas que suben y personas que bajan, deambulando indiferentes a las demás personas. Mi bolígrafo siguió moviéndose al compás de una canción que nadie podía escuchar. Mi carta siguió aumentando en palabras, llenas de sentimiento y emociones, y ahí está, todavía sin acabar, pues todavía faltan muchas palabras y muchos sentimientos para poner un punto y final.
Pero cada vez tengo más claro que ese punto y final será elección mía.

Mientras secaba su pelo, presa ya de los nervios, pensaba, casi en voz alta, qué ponerse para aquella cena: “me pondré el vestido rojo… ¿María, estás loca, vas a ir a tu primera cita sin sujetador?... no, no puede ser…”. Intuía que, a Alberto, no le gustaban las mujeres provocadoras.

Alberto era un hombre, al que había conocido a través de Internet, según él, un hombre normal de 42 años, y, del cual, no tenía, ni siquiera una foto, porque, según también él, no sabía colocarlas en el Messenger. Según María, un hombre sensible, respetuoso y con el que, con toda probabilidad, podría encontrar la felicidad.

Mientras, semidesnuda, se dirigía a su habitación, seguía hablando sola: “El blanco, eso es, el vestido blanco, es lo suficientemente corto, discreto y elegante para una cena así, y, tranquila, aún tienes tiempo”, se decía a sí misma.

Recordó que Alberto le dijo que no le gustaban las mujeres extremadamente “decoradas”, por eso, María, se recogió su corta melena, lo suficiente para que su pelo no ocultara su cara, se colocó sus zapatos blancos y escogió un bolso pequeño, se dio un poco de brillo en los labios y se roció de “Chanel nº 5", al tiempo que, con una muesca de sonrisa, pensaba en lo que le escribió: “una vez regalé Chanel y me preguntaron si lo había comprado en El Rastro”.

La noche era muy agradable, casi tanto que María estuvo tentada de ir andando hasta el restaurante, pues no quedaba tan lejos, pero recapacitó y cogió un taxi.

“¿Pero por qué no me querrá dar su teléfono, por que ni una foto?... Este hombre es tan raro como fascinante” pensó, mientras se bajaba de aquel taxi.

No conocía el restaurante, pero, nada más entrar, advirtió que era un lugar muy caro y, desde luego, el más indicado para una cena romántica. Eran en punto, las diez, y sonaba una dulce música.

Una vez sentada, mientras esperaba, contorneando con sus dedos una copa de vino blanco, que le habían servido, pensaba las muchas cosas que se habían contado a través del Messenger, y concluía en que, Alberto, no podía ser una mala persona, que no la estaba engañando, seguro.

Cambió la melodía, a María le pareció familiar: “Nothing to Lose, esta canción me la hizo escuchar mil veces, recuerdo que me dijo que era una canción de una película de risa, y que lo bello y lo divertido también caben en la misma secuencia… para mí que es escritor, seguro, o director de cine…. ¿pero cuándo vendrá?”.

El camarero se acercó y le entregó una nota: “¿Va usted a pedir ya, o esperamos?”, le preguntó el camarero.

María, nerviosa, abrió la nota, que estaba plegada por la mitad y leyó pausadamente. La volvió a plegar y, muy serena, la rompió en dos pedazos y la hecho al cenicero. Procurando no llorar en ese momento, alzó la vista y se dirigió al camarero:

“¿Tienen champagne?”

¿Por qué ha de ser siempre la felicidad tan efímera? ¡Cuesta tanto renunciar a sus exquisiteces luego que se han saboreado! Aunque imagino que en esa fugacidad reside precisamente gran parte de su embrujo, sin la cual menguados se verían sus efectos, habida cuenta que todo cuanto se prolonga demasiado en el tiempo tiende a convertirse en insulso, en monótono, en aburrido. Sin embargo, ¡qué no habría yo dado porque ese verano hubiese sido eterno!... Pero no, pasó, como pasa todo, que ya lo dijo al fin y al cabo el poeta, como pasa en definitiva la vida, sin que apenas nos demos cuenta de su paso. Pasó, sí, y con él finalizaron los fascinantes momentos de gloria vividos a tu lado. Tu destino estaba lejos de mí, en otra ciudad distinta, marcado por un rumbo ajeno al mío, y hacia él marchaste decidida, sin vacilación de ningún género, sabedora de que la mirada ha de estar siempre fija en el horizonte y que lo que atrás queda patrimonio pasa a ser del pasado, de un pasado que, como tal, queda relegado únicamente al museo de los recuerdos, un pasado muerto en suma. Como muerto quedaba yo con tu marcha. Pero, eso sí, no te lo dije, y tampoco sé si tú lo notaste. Ahora que lo pienso, posiblemente no. Convenimos en que nada de escenas ñoñas, nada de lamentaciones ni despedidas lacrimosas. Lo nuestro había sido un encuentro único, un efervescente cruce de coordenadas que los albures del destino habían tenido a bien concertar, pero a partir de ahí nuestros caminos divergían y era necesario que cada uno siguiese el suyo propio, sin interferencias ni lamentos. Dejarse llevar por los sentimientos estaba bien, sus séricas atenciones permitían gozar y disfrutar de momentos memorables, pero era un error someterse a su férula hasta el punto de hacer de ellos nuestros tiranos. No, nosotros éramos libres, no soportábamos las cadenas, ni siquiera las adosadas a los sentimientos, por muy dulces que éstas fueran, y teníamos además planes importantes que no admitían ningún tipo de ataduras ni limitaciones. ¿Amor? ¿Quién dijo amor? El amor era una patología propia de burgueses caducos, dolencia contra la que nosotros estábamos afortunadamente vacunados. Habíamos sido amantes; amigos y amantes. Eso era todo. Adiós… Adiós.

Así sucedió, de ese modo tan flemático nos despedimos, casi como quienes dan por concluida con un apretón de manos una reunión de negocios, pero bajo esa fachada de aparente displicencia lo cierto es que tu marcha me dejó, ya digo, desolado, perdido en un yermo de sombras anónimas que venían a ser otros tantos interrogantes, enloquecido por un océano de dudas en el que mi espíritu era zarandeado tanto por las olas del amor como por las del resentimiento más amargo, mientras sobre las paredes del tiempo iban los días alargándose como siniestros espectros que se nutrían de los recuerdos y huellas que dejaste en mí.

Buenas tardes, os voy a narrar una situación embarazosa para ella y para mí.

En principio me presentaré, me llamo Pepita y soy de Valencia. Me gusta el riesgo y no tengo miedo a casi nada, recordar… A CASI NADA, pero… a ella le temo.

Residíamos en la misma localidad, a las dos por lo visto nos gustaba estar en los mismos lugares, tumbarnos debajo de un árbol, pasear por la plaza, y por la noche ver las estrellas, esto creo que es lo que más nos gustaba. ¡La noche iluminada¡

La conocí hace varios años, y nada más vernos sentimos aspereza, algo normal , ella anhelaba lo mismo que yo.

Nuestra objeto era de deseo, era maduro, su piel (la de él) era suave, su aspecto lozano e incitaba a poseerlo. Yo solo pensaba en poder verlo, tocarlo, y si me apuráis, morderlo, pero ella, una hembra sin pudor utilizaba todas las armas posibles de mujer.
Si vieseis cómo lo miraba, cómo se movía, cómo por las noches salía a escondidas y me asustaba para que yo no pudiese ver a ese madurito que tanto deseaba.
SÍ, LA ODIO, pero es tanto lo que la odio, que creo que voy a cometer el mayor asesinato del mundo ¡Lo voy a hacer! No puedo seguir con este sufrimiento.

Lectores, públicamente os confieso…

El próximo domingo llevaré raticida, lo pondré junto a él (melocotonero, con melocotón madurito). Ella, esa hembra desvergonzada y sin pudor ninguno intentará morderlo. La fragancia que ese melocotón desprende es tan embriagadora que le resultará imposible resistirse a morderlo, yo veré con mis propios ojos cómo se retuerce de dolor, y por la boca le salen los sesos. Espero que al final sea ella quien muera, y yo poder quedarme con el melocotón madurito que para eso, siempre he sido la que de verdad lo ha cuidado con riego, abono y mucho mimo.

EL PRÓXIMO DOMINGO ¡será a muerte! o ella o yo.

Nota del autor: Cuidemos mucho a los gatos, son infalibles para combatir a las ratas y… se alimentan de lo lindo. DETESTO A LAS RATAS jajajajaja. . Y por desgracia, los fines de semana me visita una.