El video es un poco feo, pero se escucha bien al menos

Aprendiz...

¿A ver si eres capaz de aprendere este trabalenguas?

Esta canción de Violeta Parra, versionada por Serrat, no deja de ser una canción protesta, disimulando, pues, en los años en que se escribió, y en Chile, no se podía andar con bromas...

Me han preguntádico varias persónicas
Si peligrósicas para las másicas
Son las canciónicas agitadóricas
Ay que pregúntica más infantílica
sólo un piñúflico la formulárica
Pa' mis adéntricos y momentárica.

Le ha contestádico y al preguntónico
Cuando la guática pide comídica
Pone al cristiánico firme y guerrérico
Por sus poróticos y sus cabóllicas
No hay regimiéntico que los deténguica
Si tienen hámbrica los populáricos.

Preguntadónicos partidirístico
Disimuládicos y muy malúlicos
Son peligrósicos más que los vérsicos
Más que las huélguicas y los desfílicos
Bajito cuérdica firman papélicos
Lavan sus mánicos como Piláticos.

Caballeríticos almidonádicos
Almibarádicos mini ni ni ni ni...
Le echan carbónico al inocéntico
Y arrellenádicos en los sillónicos
Cuentan los muérticos de los encuéntricos
Como frivólicos y bataclánicos..

Varias matáncicas tiene la histórica
En sus pagínicas bien imprentádicas
Para montárlicas no hicieron fáltica
Las refalósicas revoluciónicas
El juraméntico jamás cumplídico
Es el causántico del desconténtico
Ni los obréricos, ni los paquíticos
Tienen la cúlpica señor fiscálico.

Lo que yo cántico es una respuéstica
A una pregúntica de unos graciósicos
Y más no cántico porque no quiérico
Tengo flojérica en los zapáticos
En los cabéllicos, en el vestídico
En los riñónicos, en el corpíñico.

Disculpe el señor
si le interrumpo, pero en el recibidor,
hay un par de pobres que
preguntan insistentemente por usted

No piden limosnas, no
ni venden alfombras de lana,
tampoco elefantes de ébano
son pobres que no tienen nada de nada

No entendí muy bien
sin nada que vender o nada que perder,
pero por lo que parece
tiene usted alguna cosa que les pertenece

Quiere que les diga que el señor salió?
que vuelvan mañana, en horas de visita?
O mejor les digo como el señor dice:
"santa Rita, Rita, Rita,
lo que se da no se quita"

Disculpe el señor,
se nos lleno de pobres el recibidor
y no paran de llegar,
desde la retaguardia, por tierra y por mar

Y como el señor dice que salió
y tratandose de una urgencia,
me han pedido que les indique yo
por donde se va a la despensa

Y que Dios, se lo pagará
me da las llaves o los echó ? usted verá
que mientras estamos hablando
llegan más y más pobres y siguen llegando

Quiere usted que llame a un guardia y que revise
si tienen en regla sus papeles de pobre?
O mejor les digo como el señor dice:
"Bien me quieres, bien te quiero,
no me toques el dinero!"

Disculpe el señor
pero este asunto va de mal en peor,
vienen a millones y
curiosamente, vienen todos hacia aquí

Traté de contenerles pero ya ve,
han dado con su paradero,
estos son los pobres de los que le hablé,
le dejo con los caballeros

Si no manda otra cosa, me retiraré
Si me necesita, llame
que Dios le inspire o que Dios le ampare,
que esos no se han enterado
que Carlos Marx esta muerto y enterrado

Para mi Paraules de amor forma parte de la banda sonora de mi vida.




Para todos los que alguna vez se han sentido enamorados.

¿Y quien pondrá fín en mi diario al caer la última hoja de mi calendario?... a saber...

Porque, eso precisamente, es lo bueno de esta vida, que cada uno es como es y le gusta lo que le gusta… y lo que a uno le parece negro, otro lo ve blanco, aunque, en realidad, sea verde…

Pero, ante todo, y aunque parezca obvio, lo mejor es ser partidario de vivir… y de dejar vivir…

"De alguna manera" es una canción de Luis Eduardo Aute. Serrat lo interpreta en el album "MIra que eres canalla, Aute"

Vendrá la ciencia e inventará algo para que no tengamos que molestarnos en amarnos.

Si, pero no por ello, lo que significa ser madre, eso nunca lo conseguirán las reacciones químicas, ni los tubos de ensayo ni las enrevesadas fórmulas sobre las emborronadas pizarras de los afamados científicos…

Valga esta sencilla cancioncilla como homenaje a todas las mujeres, en general, y a las que han sido madres, o estén a punto, en particular…

¿Y que más da, si hay o no, un Dios que rija al mundo…? ¿Acaso es necesario que exista una balanza que juzgue nuestros actos? ¿No somos capaces, por nosotros mismos, distinguir cuando hacemos daño?

Pienso yo que será mas bonito haber vivido conociendo lo bello… El sufrimiento de aquel hombre del que dicen hijo de Dios, debería de ser en vano, y no por no servir para nada, sino por que habría de bastarnos con el hombre que demostró bondad, para seguirle con fe ciega.

Esta es la diferencia: Reza en el poema que no quiere cantarle al cristo de la cruz, al agonizante, al perdido… que prefiere al que anduvo sobre la mar, al que multiplicó los peces, al que repartió alegrías.

No esperemos a que la sonrisa se vuelva llanto para apreciar lo hermosa que era…

La vida te la dan
pero no te la regalan.
La vida se paga
por más que te pene.
Así ha sido desde que
Dios echó al hombre del Edén,
por confundir
lo que está bien
con lo que le conviene.

Si a plazos o al contado
la vida pasa factura,
rebaña y apura
hasta las migajas.
Que si en cada alegría
hay una amargura,
todo infortunio esconde alguna ventaja.

Bienaventurados los necios
que se arriesgan a prestar consejos
porque serán sabios a costa
de los errores ajenos.

Bienaventurados los pobres
porque saben, con certeza,
que no ha de quererles nadie por sus riquezas.

Bienaventurados los adictos a emociones fuertes
porque corren buenos tiempos para la gente marchosa.

Bienaventurados los dueños del poder y la gloria
porque pueden informarnos de qué va la cosa.

Bienaventurados los que alcanzan la cima
porque será cuesta abajo el resto del camino.

Bienaventurados los que catan el fracaso
porque reconocerán a sus amigos.

En cualquier circunstancia
por lastimosa que sea,
busca la manera
de comer perdices;
que a pesar de lo alto que
nos coloquen el listón,
hay que brincar
con la intención
de ser felices.

Bienaventurados los castos
porque tienen la gracia divina
y la ocasión de dejar de serlo
a la vuelta de la esquina.

Bienaventurados los que aman
porque tienen a su alcance
más de un cincuenta por ciento de un gran romance.

Bienaventurados los que están en el fondo del pozo
porque de ahí en adelante
sólo cabe ir mejorando.

Bienaventurados los que presumen de sus redaños
porque tendrán ocasiones
para demostrarlo.

Bienaventurados los que contrajeron deudas
porque alguna vez alguien hizo algo por ellos.

Bienaventurados los que lo tienen claro
porque de ellos es el reino de los ciegos.

Se echó al monte la utopía, y, hoy los funcionarios del negociado de sueños, dentro siempre de un orden, se dedican a traicionarla, al no poderla seguir... hasta han olvidado que se criaron sentados en sus rodillas…

Es lo que tiene, uno persigue un sueño y, cuando se hace inalcanzable, lo único que le queda es maldecirlo, en lugar de autoculparse…

Los sueños no nos eligen, somos nosotros quienes los desperdiciamos…

No esperes que un hombre muera
para saber que todo corre peligro,
ni a que te cuenten los libros
lo que están tramando ahí fuera.

No esperes a que te den los planos
para satisfacer tu curiosidad,
ni a que el aire también sea de pago
para gozar el placer de respirar.

No esperes golpes de suerte,
seguirás a su merced
mientras haya gente que
trafique con la muerte.

No esperes de ningún modo
que se dignen consentir
tu acceso al porvenir
los que hoy arrasan con todo.

No esperes a que se acaben
para desear las cosas más que nunca
ni a responder las preguntas
cuando los otros se callen.

No esperes el consentimiento
ni a que te proporcionen un manual,
ni a que el horóscopo te sea propicio,
ni a que el cielo te mande una señal.

En su soledad, sentados frente a frente
a la hora de siempre y en la misma mesa
café de por medio, la misma pareja
de mediana edad y pinta de buena gente.
No les queda resto para otra jugada.
Se torció el camino... Se dio vuelta el viento.
Les pudo el fracaso y le resentimiento
y hoy son dos ejércitos en retirada.

Ay desamor, desamor...
negro desamor...
feroz desamor...

Casi sin mirarla, él le habla de puntillas
con frases muy cortas mientras ella niega
con los ojos fijos en la taza y juega
mecánicamente con la cucharilla.
Se sacó del bolso tal vez un anillo
lo tiró en el mármol y sonó a mentira
Él busca su mano y ella la retira
con la excusa de encender un cigarrillo.

Qué triste se ve.
Qué lejos está.
Tanto que olvidar
y nada que decirse.
Quién diría que
un día también
se quisieron y tal vez
fueron felices.

Mientras él, inmóvil se quedó sentado
ella muy despacio llegó hasta la puerta,
abriéndose paso entre las horas muertas
y la indiferencia de los parroquianos.
Y tras el cristal de la cafetería
calle abajo la siguió con la mirada
impotente, viendo cómo se alejaba
sin volver la cara el último tranvía.

Qué triste se ve.
Qué lejos está.
Tanto que olvidar
y nada que decirse.
Quién diría que
un día también
se quisieron y tal vez
fueron felices.

Y mañana la mujer de la limpieza
junto a las colillas barrerá del suelo
unos besos mustios y un mechón de pelo
algo pisoteado por la clientela.

Dice…

“Penélope, con su bolso de piel marrón,
y sus zapatos de tacón,
y su vestido de domingo…”

Sin duda, una de las canciones de amor, más tristes, jamás escritas. La canción está escrita en presente, y, habla de una chica que, al parecer, espera a alguien que llega en el primer tren…

Pero, continuamente, evoca al pasado…

“Dicen en el pueblo que un caminante paró, su reloj, una tarde de primavera”

Y el caminante prometió:

“Adiós, amor mío, no me llores… volveré, antes que, de los sauces caigan las hojas… y piensa en mí… volveré a por ti…”

Claro… ella estaba tan enamorada de él, que dejó que todo su amor partiera ese mismo día. Resulta extraño comprobar lo fácil que es robar un corazón…

Y, por si fuera poco… la chica aún se martirizaba más, no era suficiente con esperar, había que recordar que se perdió:

“Pobre infeliz, se paró tu reloj infantil, una tarde plomiza de Abril, cuando se fue tu amante… se marchitó en tu huerto hasta la última flor… no hay un sauce en la calle mayor para Penélope…”

Pero ella no desesperaba, sabía que su amor volvería algún día, no la iba a dejar olvidada…
“Penélope, tristes a fuerza de esperar, sus ojos, parecen brillar si un tren silba a lo lejos.
Penélope, uno tras otro los ve pasar, mira sus caras, les oye hablar, para ella son muñecos.”
Y llegó un día en que él volvió…
“Dicen en el pueblo que el caminante volvió. La encontró en su banco de pino verde.
La llamó: "Penélope… mi amante fiel, mi paz, deja ya de tejer sueños en tu mente, y mírame, soy tu amor, regresé".

Las caras se difuminan con el tiempo… el amor permanece… pero cambia de forma y, si lo buscas tal y como lo recuerdas, no lo vas a encontrar…
El final de la canción es la que te deja sin aliento… me imagino la pobre chica, la misma que se quedó sin primaveras, la que esperaba el primer tren, esperando en el mismo banco, y a la misma persona… y, aún más terrible, sabiendo que nunca va a llegar…
Le sonrió con los ojos llenitos de ayer, no era así su cara ni su piel.

"Tú no eres quien yo espero".

Y se quedó
con el bolso de piel marrón
y sus zapatitos de tacón
sentada en la estación.

Precioso Lancelot, como siempre escribes pero terriblemente triste corazón

Eres la noche, esposa: la noche en el instante
mayor de su potencia lunar y femenina.
Eres la medianoche: la sombra culminante
donde culmina el sueño, donde el amor culmina.

Daré sobre tu cuerpo cuando la noche arroje
su avaricioso anhelo de imán y poderío.
Un astral sentimiento febril me sobrecoge,
incendia mi osamenta con un escalofrío.

Eres la noche, esposa
Eres la noche, esposa
Eres la noche, esposa
y yo soy el mediodia.

La noche se ha encendido como una sorda hoguera
de llamas minerales y oscuras embestidas.
Y alrededor la sombra late como si fuera
las almas de los pozos y el vino difundidas.


Pide que nos echemos tú y yo sobre la manta,
tú y yo sobre la luna, tú y yo sobre la vida.
Pide que tú y yo ardamos fundiendo en la garganta,
con todo el firmamento, la tierra estremecida.

Eres la noche, esposa
Eres la noche, esposa
Eres la noche, esposa
y yo soy el mediodia.

Caudalosa mujer: en tu vientre me entierro.
Tu caudaloso vientre será mi sepultura.
Si quemaran mis huesos con la llama del hierro,
verían que grabada llevo allí tu figura.

Con el amor a cuestas, dormidos y despiertos,
seguiremos besándonos en el hijo profundo.
Besándonos tú y yo se besan nuestros muertos,
se besan los primeros pobladores del mundo.

Eres la noche, esposa
Eres la noche, esposa
Eres la noche, esposa
y yo soy el mediodia.

Eres la noche, esposa
y yo soy el mediodia.

Poema de Gabriel Celaya, musicado por Paco Ibañez

Es curioso, pero, los mejores sueños, son los que mantenemos despiertos. Y, si no los mejores, los que deberíamos tener por más importantes.

Para ello, debemos construirlos desde lo más sentado de nuestra cabeza, aunque le pongamos todo el corazón. Esto es casi una contrariedad, por que el corazón no se lleva muy bien con la cabeza, andan, constantemente, en pleno debate…

Dice en esta canción: “Para construir un bello sueño hay que dedicarse plenamente a él y estar pendiente en todo momento de si ríe, si duerme, si llora como si fuese un recién nacido. Y por el bien de la empresa es indispensable estar enterado de que al final de la proeza será una sorpresa su resultado. Hay un buen trecho entre los sueños y la realidad.”
Es decir, que hay que alimentar el sueño, que hay que tenerlo presente, constantemente, y, sin embargo, hay que estar preparado para la sorpresa, que, por mucho que le dediquemos a su consecución, no será nunca como lo hayamos soñado.

Y es que soñar un sueño, no es tarea fácil, por que, entre que se sueña y se alcanza, hay que tratar de que nada ni nadie nos lo arrebate…

Hay un refran que dice..........."Cuidado con lo que deseas se pude cumplir"

Muchas veses cuando se alcanza un sueño que tanto hemos deseado ,puede que no sea precisamente eso que nuestra mente ha idealizado..................o si lo es uno el que ya no tiene esa sensacion de luchar por algo y se desepciona pues esa lucha nos hace vivir y pasar los dias en fin el ser humano es muy complejo

Tan complejo como sus sueños, tan difíciles estos que, no se trata de que se cumplan, si no de que se tengan…

Y, como los sueños, sueños son, que dijo el otro, por no tenerlos que no sea, que, cada cual sabrá que hacer con sus decepciones, al fin y al cabo, ya lo dice Serrat (uno que, de vez en cuando, tiene conversaciones con Dios): “para lo que hay que estar preparados, es para la sorpresa, que de los sueños, a la realidad, va un trecho infinito”