" Deseaba no volver a ver jamás a Enrique Feversham después de aquella
noche. Por eso agregó su pluma a las otras tres. (...) Feversham había
recogido las cuatro plumas. Las tuvo entre los dedos como si estuviera a
punto de romperlas. Pero se contuvo. Miró de pronto hacia ella y no
separó la vista de su rostro durante un rato. Luego, con mucho cuidado,
se guardó las plumas en el bolsillo del pecho. Ethne, por entonces, no
se paró a pensar por qué. Sólo pensó que aquel era el final
irrevocable."

A. E. W. Mason. Las Cuatro plumas (Capítulo IV: El baile de Lennon
House")

" ¡ Oh purgatorio del color, castigo,
desbocado castigo de la línea,
descoyuntado laberinto, etérea
cueva de misteriosos bellos feos,
de horribles hermosísimos, penando
sobre una eternidad siempre asombrada! "

Rafael Alberti. A la pintura.

"Resultaba solemne, también un poco ridículo, como siempre lo es un
individuo que trata de salvar de la quema la idea de lo que debería ser
su identidad moral, la idea inapreciable de una convención, de una sola
de las reglas del juego, nada más, pero, a pesar de todo, tan
terriblemente efectiva por su asunción de la existencia de un poder
ilimitado sobre los instintos naturales, así como por los terribles
castigos a los que da lugar fracasar en su cumplimiento. (...) Se había
pasado todos aquellos días en la galería, sepultado en un gran sillón, y
saliendo de su sepultura sólo para las comidas o a altas horas de la
noche, que era cuando se dedicaba a vagar por los muelles solo,
desconectado de lo que le rodeaba, indeciso y silencioso, como un
fantasma sin una casa que hechizar".

Joseph Conrad. Lord Jim (Capítulo VII).

Un cuento que leí hace mucho...mucho tiempo...



Érase una vez, en una provincia del antiguo Japón, un gran guerrero
Samurai, temido por su bravura y su impetuosidad en el combate, todos
aquellos quienes le habían retado, perdieron la vida y, en el mejor de
los casos, un brazo, una pierna, una mano o bien una mutilación de por
vida que llevarían siempre en su carne como recuerdo de su derrota.

Este gran guerrero temible, no obstante, tenía ciertas inquietudes
metafísicas del alma, no llegaba a encontrar la paz, a pesar de salir
victorioso de todas las afrentas y ser temido y respetado por todos...en
su mente y su alma se comprimía siempre la inquietud de la batalla, el
ansia de saber....saber qué era el Bien y qué era el Mal....saber la
respuesta a la gran pregunta que han buscado siempre todos los sabios de
este mundo. Poder huir de la relatividad, encontrar un "sentido"
auténtico de la existencia en la vida.

Un buen día llegó a sus oídos la noticia de que un sabio anciano
eremita, gran guerrero en su juventud, que se retiró a la soledad de la
montaña para buscar a Dios y a la Verdad, tenía la fórmula mágica del
conocimiento del ser, el elixir de la vida, el secreto que logra la paz
eterna en vida...y sintió la gran necesidad de hacerle la gran pregunta,
para conocer la respuesta verdadera acerca del bien y del mal. Pasó años
y años buscando al sabio anciano hasta que un buen día fue el sabio
quien lo encontró a él, mientras descansaba de su búsqueda. Cuando el
orgulloso y altivo guerrero lo tuvo delante y supo que era el hombre que
buscaba, comprobó que no era gran cosa, sólo un enjuto anciano,
descuidado, harapiento, todo en él presentaba un aspecto lastimoso,
excepto quizá, ese brillo especial en su mirada, esa mirada que parecía
atravesar el alma de los hombres....y que en otros tiempos conoció el
sagrado secreto del arte de la espada.

Sin más dilaciones, el gran guerrero curtido en mil batallas sin
disimular su decepción le preguntó al encorvado anciano ¿Qué es el Mal,
dónde está y qué es el Infierno?....y el anciano, tras mirarlo fijamente
estalló en una risa explosiva inesperada, una risa de mofa humillante
que no podía detener su marcha...El guerrero, herido en lo más profundo
de su orgullo sintió la ira...una furibunda mirada de muerte surgió de
sus ojos y su mano aferró la empuñadura de su espada...para
desenfundarla y cercenar esa cabeza decrépita capaz de arrojar una risa
sarcástica de lo más hiriente....cuando el Samurai, indignado,desenvainó
la espada y se disponía a segar la vida del viejo éste dejó
repentinamente de reír y señalando la espada le dijo....¡Eso, es el
Infierno, es el Mal!...el guerrero detuvo su espada alzada....su rostro
lívido por la furia adquirió algo más de color, su mirada pasó de la
cólera a la sorpresa....y tras unos breves momentos, una tímida lágrima
apareció en el horizonte de sus ojos...un ligero temblor recorrió todo
su cuerpo y poco a poco bajó sus espada...hasta el suelo mientras no
dejaba ya de temblar por una emoción del todo para él desconocida que le
invadía toda su alma y le hacía sentir una indefensión, una debilidad
para él inauditamente desconocida, aniquiladoramente
implacable...despacio, muy despacio, dejando caer la espada al suelo, el
gran guerrero Samurai se arrodilló e inclinó la cabeza a los pies del
anciano, que ya no reía, y mirándolo con una ternura desconocida, con un
verdadero amor de padre por su hijo posando su mano huesuda en la cabeza
del guerrero le dijo...."Y ésto...hijo mío, es el Bien...es la paz y el
Cielo".

" Pero a nosotros no nos es dado,
tener reposo en ningún lugar.
Se secan, voltean, los míseros humanos.
A ciegas ora de la una, ora dentro de la otra,
como agua de roca. A roca lanzada.
Años y años dentro del incierto altibajo".

(Hölderlin. " El Canto de Hiperión")

" ¿Qué es poesía?-dices mientras clavas
En mi pupila tu pupila azul-.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú."



Gustavo Adolfo Bécquer.

"Es la figura de la gran genitrix, de la madre primera, cuyo misterio no consiste, como el de otras figuras, en tal o cual particularidad, en una especial plenitud o delgadez, solidez o delicadeza, fuerza o gracia, sino en que en ella se han incluído y conviven todas las grandes, irreductibles oposiciones del mundo: nacimiento y muerte, bondad y crueldad, vida y aniquilamiento. (...) Pero Goldmundo hubiese querido un cuadro diferente; la terrible canción de la muerte sonaba en él de muy distinta manera, no áspera y macabra, sino más bien dulce y seductora, hogareña, maternal. Allí donde la muerte metía su mano en la vida no sonaba tan sólo de aquel modo estridente y guerrero sino también de una manera profunda y amorosa, otoñal y harta, y en la proximidad del morir, la lamparilla de la vida ardía con más claro e íntimo resplandor. Si para otros la muerte era un guerrero, un juez o un verdugo o un padre severo, para él era, también, una madre y una amante, su llamada un reclamo de amor, un estremecimiento de amor su contacto".

Hermann Hesse. Narciso y Goldmundo.